Julieta Ferreira

No curto espaço de tempo que decorrera desde que se conheceram, aquela era a segunda vez que ele lhe oferecia flores. Primeiro, tinha sido num dia em que o brilho do sol de inverno cobria a cidade. Ela falara muito, como era seu hábito, quando se emocionava, se sentia feliz ou sem jeito. Nesse princípio [...]

Tinha eu três anos, quando o meu avô materno morreu. Foi a primeira vez que a minha mãe se separou de mim. Talvez por isso, a memória desses dias esteja ainda tão viva. Na altura, não compreendi a brusca partida dela. Nem a tristeza espelhada no seu semblante, sempre tão jovial. Nas semanas a seguir [...]

O hotel estava apinhado de gente. Sentei-me no bar, a sós, por uns breves momentos. Precisava de pôr as ideias em ordem, depois das ocorrências dos últimos dias. Estava ainda em estado de choque e grande excitação. Puxei de um cigarro, sem ter de ouvir as reprimendas carinhosas da minha mãe. Passei os olhos pela [...]

Acordou cedo, com a mão do marido descansando na sua anca e o bafo quente da respiração dele, a roçar-lhe o ouvido. Aquela cama era demasiado pequena para os dois mas tinha preferido ficar ali. A mãe insistira para que dormissem no seu quarto e mostrara-se melindrada, em face da imutável recusa dela. No entanto, [...]

Raramente entrava numa igreja. Quando o fazia, era durante as horas em que os crentes estavam mais preocupados com a materialidade das suas vidas. Gostava do recolhimento solitário e fugia de tudo o que fosse congregação. Seria talvez egoísmo, como se quisesse Deus só para si ou, quem sabe, seriam as recordações das manhãs de [...]

Encostada à ombreira da porta, observava a mãe: costas mais curvadas, pelo peso dos anos e da canseira; cabelo ralo, coberto de fios prateados, apanhado num carrapito a fazer-lhe lembrar a avó. Via-lhe o perfil, semi-iluminado pela luz do fim da tarde, daquele dia de Outono. Notou as rugas finas na testa inclinada sobre a [...]